Le dernier engrenage
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement métrique son manufacture, son journal roulé marqué par le bras. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la réalité s’alignait sur ces prédictions funestes. Le patronyme des victimes changeait, mais